(ensaio) uma leveza

erradia

anoi(tecer)

os tamanhos e as formas necessárias onde se caiba um desejo.

textura e gosto

Acordar tudo

Não dizer

Dizer qualquer coisa que tivesse na boca o gosto de boca.

Ando perdendo a medida, as palavras.
Quase tudo.

Como está a tarde?
O que tem no cheiro da tarde?
O que arde no cheiro da tarde?

Variações

Estava pensando sobre a obscenidade de escrever qualquer coisa em meio a essas notícias terríveis sobre a catástrofe no Haiti e já me sentindo estranha por ter escrito já, qualquer outra coisa.
Mas acabo de assistir o programa Roda Viva onde o entrevistado foi o escritor israelense David Grossman e quase não tenho as palavras para dizer da genealidade e da simplicidade das coisas que ele disse.
E da capacidade humana, do esforço de habitar o mais cruel dos paradoxos que é viver em um país em guerra e buscar no humano um modo possível de viver a complexidade dos extremos.
Do que me ocorre agora,do que me marcou da sua fala foi a relação dele com a literatura,que ele não sai mais forte depois de ter escrito um livro, e sim, mais despedaçado (não foi essa palavra que ele usou, mas) mais frágil, e que sua tentativa é explorar em si, é desconcertar-se, é sair de fato, mais desacomodado do que antes.
Acabo de me apaixonar. Um escritor que sequer eu sabia da existência.
E embora não faria diferença no meu já estado de arrebatamento, ele também foi tocado pela Clarice Lispector.

“Amável mas indomável

SE SABIA HOMEM POETA de uns côncavos de musgo e prodigioso eco, à noite ele esperava que a lua habitasse o papel, poderia ter sido lenhador, não o que abate, mas o que acaricia, lenhador-amante, homem de amor, Lih, inútil também porque ainda que os olhos tivessem conhecido o de dentro dos jacintos e coisas inomináveis e flagelos, difícil se fazia traduzir para o outro, conhecimento, ciência maior, compaixão, espectro junto Lih, imantado de luar, escrevia: é lícito cantar de amor quando o rei é cruel em seu reinado?”
HH em Rútilos, p.31

a vida estava ali

já sei de outros começos, amor palavra-caindo do teto, encharcando tudo, não é uma mulher, nem o prazer de construir o verso, é a volúpia de olhar, de

olhar tudo o que está vivo

Aquele prêmio nobel japonês suicidou-se
quem? por quê?
porque não havia mais cerejeiras

(Hilda Hilst, fragmentos livro Tu não te moves de ti)

sobre o desaparecimento dEla em mim

"Onde é que eu fui parar?
Aonde é esse aqui?
Não dá mais pra voltar
Por que eu fiquei tão longe?
Longe..."

(Arnaldo Antunes)

Despedida de um 26 agosto de 2008

Falas de silêncio_______são fiapos_ ______ _ __

Construções de uma ausência. Ou um excesso de uma presença de um outro que já não pode estar presente. O silêncio é uma flecha em pleno vôo (flechas voam?) sim, de certa maneira. As sutilezas, as cintilâncias, as delicadezas. A dormência que o amor vai se fazer evocar. Como um grito acolhido e tomado nos braços.
Vamos juntos, mas ausentes. Vamos juntos, com o coração chovido de Neruda, com os passos partidos, e os ossos um pouco mais escorregadios, pois a alma já não se aquieta na estrutura feita pra segurar órgãos, tecidos.
Fiapos. O coração bate. Contra-convulso.
Vamos separar palavra por palavra, vamos separar as asas. Separar os oxigênios do ar.
Separar os lábios dos ouvidos, e os sexos das mãos.
03.09.2008

Sobre luzes que se apagam
ressonâncias
tons de cinza numa madrugada
um tal escuro que consome a luz,
claridade aguda varrendo a pele
noclaroescuro do noturno

uma luz excessiva na tarde
piscapiscopiscapisco

são os olhos que se apagam?

Se eu dissesse cor ou som

A um infinito qualquer

Se eu distância, ponta dos dedos, escuro

Então o dia e sinuosidades

Os sinos que não tocam ou os lugares que não foram

Finas palavras não usadas

Fecham duas superfícies e depois

Cheiro de frutos

Queda u m corpo

litoral recortado pálpebras

ou sardas

não importa, se eu dissesse

qualquer ou infinito

soçobram letras

a meio a caminho de um infinito ou qualquer