, un vol, a meio – miroir, olhamos o horizonte como maus atiradores de facas,
e tentamos roubar ainda, uma janela para o meu quarto, e o sonho de outra manhã,
O mundo bem que podia ser sobre patins e outros porquês
Maldade é dizer assim: esforço imaturo: modulações de uma dor. Guardo ternuras
mais íntimas que,
Um pedaço de terra, ou uma luz, não,
Quem sabe é só uma tolice, e uma alegria rara tatuada no peito.
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