Variação nº 5

Cobre e cosmos em combustão
Alteram as linhas de fronteira e
denunciam que a vida está em chamas

Entre a queimadura e a ferida

Um poema feito de uma gota de sangue entre
grãos de areia
E a certeza da desorientação do tempo.

Ainda, e o que me resta

I
Antes,
ou sobre um verso torto.
Para alguém que quis
Sair
INCÓLUME
Se possível,
Cego, Surdo e Mudo
do nosso encontro,
mas não pode.
E depois morreu
um milhão de vezes.

II
Escrever é habitar essa linha tênue
(vingança da perda - waly salomão)
Entre
O Amor e a Revolução,
Resto e Resistência,
Amar
Lutar
(Escrever), ainda,
Como uma última forma de coragem.

III
Os beijos apaixonados e as
sardas
Gosto de boca e da carne da boca. Cinema e      
ultrapassamento
AmorDesamorAmor e Voragem
Vértice e Abismo.
Mãos que poderiam reter,
nascimento, desgoverno,
alguém gritou muito alto
VIDA, VÉSPER, MAGNA-MARINHO
e aprendeu a amar girassóis e
o sal das lágrimas.

IV
O pudor das estrelas não as impede de brilhar.

Resposta para uma encomenda do correio:

Você esqueceu de avisar que a bala estava marcada,

a cruz na ponta para rasgar

ou

estraçalhar, quem sabe, a dor?

isso é um vício,

uma, duas, três, quatro, cinco,

seis furos invisíveis que

atravessaram o corpo.

Mas não há mais corpo.

Andei ocupada empilhando um número grande de silêncios.

Gostaria de insistir na linha que a bala rasgou (invisível) 

o corpo (que não há mais) é

mesmo muito limpa.

Eis que a artilharia sempre atinge o alvo. Eis

que não havia mais ali, Havia traços vagos

uma vontade de morrer que não vinga, apesar

de todos os meus esforços.

[tenho um vinco marcado

anáguas que costurei por dentro.

será que ele queria uma 

prova de amor?]

Cada página que eu viro é

uma navalha.

Se não for amor, por que nome chamaremos?

[essa guerra me destruiu.

às vezes ela é tão dura que não sou capaz 

de morrer].

Anotação sobre a transição

Como fazer? Para dizer à VIDA que a desejamos tanto?

Espelho nº 4

Foi um susto grande o dele, e fez algo bestial urrar para fora como uma rainha louca em perigo. Foi um susto grande o dele e fez de bestial e louco, uma rainha que corria às pressas, pregou peças e a manga da camisa desabotoada. Foi um susto grande e uma vontade louca de correr para fora ou para longe de todas as cenas que nunca viveriam juntos. Berrou que ela era tudo, menos obs-cena, e rasgou as folhas, e colocou na boca, e mastigou, mastigou e cuspiu a gosma branca e a baba. Feito demência ou feito um susto, grande que escorreu pela sala e depois pela manga da camisa, desabotoou as calças e pensou que era tarde demais para eles, para tudo deles. Que já não era nada. Bem menos. Foi um susto grande que adquiriu a profunda certeza da incompreensão. Um susto tão grande aquele, e derreteu a mucosa pelo avesso, sorria triunfante de toda verborrágica louca da rainha, que corria corria para fora da cena. Urrava ainda, e afinal, olhou bem dentro da pupila dela e gritou: covardia!!!! menos que isso, é um animal atado, é a sensação de não pertencer nem aqui e nem lá. Verborrágico, bateu e gritou e derrubou a mesa, plantas, cadeira, e babava colérico eu olhava e não encontrava nada. Colérico, me olhou dentro do mais profundo da pele e do olho e disse que tinha nojo, nojo nojo de animais domesticados. Que os meus gatos que fossem pardos ou cinza, malhados, mas ainda tudo em mim era insuficiência e o dinheiro sujo que ele enche os bolsos preencheriam um cu qualquer na rua, sem precisar marcar hora. Dez vinte trinta cus pelas esquinas de qualquer centro de qualquer cidade.

(maio, 2015)

Para não dizer que não falei da rosa

Espantada com a cena. Ela me traz imagens de outra cidade. Como se ele tivesse pego uma memória minha emprestada e a partir dela escreveu outra . A mesma luz sobre nós, o loiro do rapaz sobre o skate. Algo de absurdo nas frases, que ele tecia destecendo, uma famigerada vontade de casser. De fraturar cenas. Ele ligou no meio da madrugada.  Dechirer as imagens, ele fez os pais o trazerem de outra cidade só para me ver, o punho do casaco que ele mesmo costurou, a linha cor-de-burro-quando-foge. Dechirer, e de correr na direção contrária do que havia sido, desejo, e não-saber. Esfolando todos os gestos, arranhando com ponta afiada as frases, ele descia vertiginosamente para a brutalidade das formas, para os erros grosseiros da língua, ele queria chegar no osso pálido, na nudez  arcaica, como se houvesse um lugar antes da polidez construída, que ele detestava. Foi a primeira vez que tivemos juntos nossa pequena morte. Sem coreografia definida, sem saber o que aconteceria depois. Casser.  A recusa levada ao último contentamento. A recusa como arma de vencer a si mesmo e antes de tudo, matar o monstro que ele alimenta de olhos abertos. Abertos para a escuridão de tudo o que Só ele sabe o que suportou, antes. Os seres frágeis, todas as asas quebradas antes mesmo de poder crescer. Mas os olhos também se fecham de repente se fecham para ela, quando a luz é uma memória esquecida. Meu primeiro ensaio de opacidade, quando você toma parte no vazio das cenas. Ser arremessado e rodopiar pelos ares como uma pedra lançada com força.  Afundo os dedos no negativo grosso, denso que vai em direção ao chão.  A imagem. São memórias do vazio, ou só alguma coisa que inventei, e de tantos anos atrás. O negativo é a dúvida das cenas. São cenas aquecidas e amorosas e elas não encaixam nem na distância e nem nas escolhas. Uma alavanca, um acontecido sem rostidade. Uma repetição tardia, e vejo através do vídeo, a tarde quente na rua. O ônibus mais tarde, à noite em direção ao inferno da cidade. Ele correu atrás do ônibus para dizer tchau uma segunda vez. Ele sorria menino, e eu não vi, foi ele que narrou a cena depois. Era o outro dia, e estávamos felizes.  São memórias e elas só encaixam na dilatação do espaço e na sensação de dechirer, casser, quando ele recusou. É a mesma cena, a mesma tarde de calor, os olhos também eram verdes, também ele forjava doçura, e também ele marcou hora e lugar e depois de um ponto, de beira e altura, de quase, ele nunca apareceu. Arremesso ao nada, as imagens dechirer, casser todas elas recusadas no âmago. Alguém que rompe com a própria vontade, alguém que abandona algo que não sabe viver sem, para fazer gozar da ferida? Uma infinita recusa, uma infinita impossibilidade da imagem que ele me deu.                                       Ele me deu um tanto de doçura, mas não percebi que ele mal podia suportar, e que logo depois de me mostra-la, ele me mandou embora com ela. Me arremessou pelos ares com força para ver se partia. Como se eu pudesse levar embora sua humanidade mais dolorida. Ele me contou dela também.  Do mais escuro, e mais pesado peso. Para mais tarde, no fim. Duas horas sentados  frente a frente sem nenhuma palavra por dizer. Esperamos. Não tínhamos palavras para pronunciar. Fui embora com a sua doçura abandonada nas mãos. E passei muito tempo sem entender.

Essa imagem do vídeo passou na frente da casa dele. A mesma periferia dura e vazia, onde ele me mostrou o assassino da menina com um fio de telefone. Ele me mostrou o destino delas, as meninas virando mulheres antes mesmo de saírem da infância lá, na periferia, onde imperava a brutalidade e o silêncio. Onde ele aprendeu a esconder toda sua doçura para sobreviver. Hostil é, e vê se cresce logo, menina, ele me escreveu mais tarde. Mas descobri depois que foi ele quem nunca soube crescer. Nunca pode crescer. Um dia encontrei ele na rua, no centro da minha cidade, esfarrapado. Tinha vindo pegar remédios que controlavam alucinações. Ele sorriu magro e desajeitado, com o vocabulário mais precário, e mais órfão do que antes. E eu só soube depois, que alguém tinha morrido. Ele nunca respondeu. Eu nunca voltei para aquela periferia. Mas carrego ainda? A doçura, tão maltratada, que ele me deixou?

(Escrito em 16 junho 2014, Paris)

Invenção do romance