diálogo

- e não se fazem mais homens como antigamente, de serenatas,
de amor meloso
https://www.youtube.com/watch?v=8QKlS1hTZRo

- sim, não fazem hehe
mas nós podemos ser

- homens de antigamente?

- xxxx receberá flores na sexta
não, mulheres melosas.

- ah sim eu sempre amei mandar flores.

Correspondência

"Falta-me algo. Que só palavras bem escritas podem revelar-me.
Ser e não estar. Estar e já não ser" (Grilo-falante, 2002)

Instruções para quem procura uma saudade perdida:

Para desfazer um engano, em manuscrito,
lembre do lampião colorido por mãos chinesas, e da água que evaporou da calçada a tarde,

Com uma colher de chá raspe a beirada da cena que você desenhou na sala do cinema
em meio ao ruido e deixe cair a pena
nessa rua da qual você conhece o nome e o número
onde ela morou.

Guarde os seis passos do portão até beira da calçada, as roupas dobradas com cuidado sobre a cadeira e o ar deslocado no soco em direção
ao estômago que não chegou a tocar a camisa.

Sobre a partida I

"Nunca houve lugar para nada"

- Mas a arte é uma invenção de lugares.

[Exíguo: De pequena proporção, diminuto, escasso.]

Criar nesse limite exíguo, do que sinto que há e

Como se despedir de uma alegria?

Como unir os pontos em uma deriva?

Tenho certezadúvida de que ele me ama.

Lavanda fresca e sálvia

, un vol, a meio – miroir, olhamos o horizonte como maus atiradores de facas,
e tentamos roubar ainda, uma janela para o meu quarto, e o sonho de outra manhã,
O mundo bem que podia ser sobre patins e outros porquês
Maldade é dizer assim: esforço imaturo: modulações de uma dor. Guardo ternuras
mais íntimas que,
Um pedaço de terra, ou uma luz, não,
Quem sabe é só uma tolice, e uma alegria rara tatuada no peito.

Gerais

ias, ou do que r: era uma vez um menino antigo chamado Abarebu, tinha feijões amarelos e um dia atravessou um abismo segurando apenas um fio pelas mãos.

VI
Escrever a sós em salas de embarque, Campinas – (in) contáveis: da primeira vez à última – passagens: quando ela ficou fora de rota, de repente. Um.

V
Andar pelo corredor de uma casa, entrar num quarto e me deitar ali no escuro. A luz que entra pela janela quando amanhece. Sentir o cheiro do café-tinta de manhã. Eu me lembro dos espaços: tomar banho no banheiro, me maquiar ali sob uma pia estreita, a cor marrom claro do azulejo, a distância entre a mesa e o sofá.

IV
O frio de fim tarde em abril.
Andar pelas ruas à noite. Cachaças artesanais ou cervejas. Formigas.

III
A cozinha aberta, o muro de uma casa como parede,
Ar, para os cigarros que eles fumavam antes de dormir.

II
O abacate mais gracioso: o verde-claro e o maduro, dois: de presente.

I
Carnaval. Uma serra, antes do incêndio. Vaga-lumes antigos numa fotografia em preto-branco, dentro de um livro. Alguém mostrou e ele publicou, e eu conheci antes do antes dos vagalumes do depois.
Quartos, cidades, duas vozes extenuadas, dois morros a pé, um gato amarelo. Variações de estradas de terra até o fim da construção. Chegar ao fim da linha. Avançar para onde não há mais limite ou contorno. A maior queda d’água que já vi. Nadar na água gelada, tomar banho na nascente de um grande rio. Dois.

0

I
Carnaval. Pedras. Ônibus. Desgoverno. Ouro-Preto-Mariana. Estradas. Giz-pastel-seco. Dedo de deus. Poesia. Uma cabra. Miles Davis. Infância. BH. Cama de palha grossa. Mercado público. Loja de colecionador de vinis antigos. Sebos baratos. Futuro. Se um pote de ouro no arco-íris. Grilo-falante. Sandálias de couro. Pimenta, couve e cachaça. Igrejas. Duas tranças de fios negros. Cartas.